ARGENTO! (capitolo 17)

Alvino d’estate pativa maggiormente perché con il bel tempo i bambini del villaggio organizzavano i tornei di pallastraccia, o giocavano alla caccia con archi e frecce, o si rincorrevano e tiravano i sassi. A lui quei giochi piacevano tutti moltissimo ma ne era escluso.
A causa della sua malattia si trascinava.
La polio aveva attaccato il suo midollo spinale, e ucciso la sua infanzia sin dai primi anni.
Questo ne aveva fatto un bambino introverso e incline alle fantasie. Precoce, aveva imparato a leggere a soli quattro anni; malgrado ciò amava farsi leggere le favole da nonna Aurelia.

Le favole.

Questa cosa gli ricordava un tempo sospeso e felice, quando il suo corpo non aveva ancora manifestato i primi segni del “dono” ed entrambi vivevano dall’altra parte della piana, a Su Puntori.

La sua vita era tagliata in due, segnata da quel prima e quel dopo che lo aveva influenzato fortemente.

Poi una sera, di ritorno da una passeggiata a osservare le lucciole, un gatto, attraversandogli la strada si era incurvato e gli aveva soffiato contro, per poi fuggire come una saetta.
E quello era stato il segnale per Donna Aurelia; il primo sospetto, trasformatosi poi in certezza, il bambino aveva “il dono”.
Così lei aveva imparato a scorgere i primi lineamenti ferini dietro quel sorriso di chi non ha ancora provato il dolore.

Poi, a tre anni, la luna piena aveva mostrato nettamente il suo influsso. E Alvino una sera di maggio, si era ricoperto di una peluria soffice, un primo timido pelo, una lanugine, ancora molto umana.
La donna aveva dissotterrato il libro nero e cominciato ad annotare, che lei era addestrata sin da bambina, come tutte le Picocca, nell’evenienza. Era, lei stessa, una predestinata, e doveva vegliare su quel cucciolo di uomo lupo.

Luna nera, luna piena. I lineamenti avevano cominciato a mutare visibilmente attorno ai 5 anni ed erano arrivati i primi terrificanti dolori.
Lacerava pelli, squadernava ossa e squarciava muscoli, la mutazione.

Alvino si contorceva dal dolore, rotolandosi per terra, in preda ai singulti, e lei atterrita consultava il taccuino dei misteri alla ricerca di qualche parola, di un’indicazione che le dicesse cosa fare. Doveva fare attenzione, questo dicevano le righe antiche, attenzione, un lupo mannaro è pericoloso per chiunque, pure per chi lo ama.

I lupi Mannari, macchine perfette di un aldilà insondabile, celavano, così insegnava il libro nero, una sostanza nella ghiandola pineale, che sarebbe con il tempo servita per alleviare il dolore, una sorta di morfina naturale. Ma la scienza arcana era del tutto istintiva, a nulla servivano spiegazioni logiche, poiché era necessario che un uomo lupo imparasse a servirsene (natura matrigna) a prezzo di sofferenze indicibili.
Poi, una volta superata questa prova, dopo qualche anno, era arrivata la gioia. E Alvino, una volta mutato saltava e si arrampicava con una forza straordinaria, dimostrando come fondata la teoria secondo la quale la sua menomazione scompariva con l’avvento della dimensione animale.

Donna Aurelia ne aveva sorriso compiaciuta. Non era più zoppo? Una piccola rivincita nei confronti di un Dio distratto o smemorato. Che mali aveva mai compiuto quel figlio per essere intaccato dalle febbri della poliomielite e dalla perdita dei genitori?
D’atra parte il “dono” aveva fatto di lui un adulto. Un adulto di neppure quattro anni.

Poi comincianoro i sogni, e con questi i presagi. E invece avrebbe voluto rimanere bambino per sempre, Alvino. E starsene, notte dopo notte, insonne a spiare i disegni delle ombre della candela o della lampada a carburo, sulla parete, mentre la voce della nonna si arrochiva e affievoliva sempre più fino a scomparire in un russare cavernoso, rapita dal sonno profondo mentre gli leggeva quelle fiabe.

Gli piacevano i fratelli Grimm, anche se lo impaurivano moltissimo, anzi forse proprio perché lo impaurivano moltissimo. Ma il momento che preferiva era quando Donna Aurelia, molto stanca, abbassava le difese e lui poteva impadronirsi del famoso taccuino e leggere le gesta dei suoi avi.

Era allora che le sue fantasie di bambino malinconico si scatenavano e sognava che sarebbe diventato un uomo lupo leggendario, il più grande di tutti.


Una goletta.

Proveniente dall’inghilterra del nord, teso l’orecchio su leggende e dicerie, aguzzato lo sguardo verso prospettive di ricchezza possibile, era assorto, un nefando, in navigazione verso la piccola isola nell’America del Sud, nota anche con il nome di Parador.

Nato a Bucarest trentasette anni prima Leopold Degla Norbescu, detto il guercio, a causa di un occhio di vetro che lo rendeva ora enigmatico ora spaventoso come il volto di una bambola di porcellana, assaporava il gusto di una nuova splendida caccia tutta da costruire.

Non era un bracconiere lui, e non conosceva il sapore dell’assassinio. Ma i suoi crimini erano forse ancora peggiori.
Viaggiava di villaggio in villaggio con una ciurma di marmocchi luridi e violenti, dediti a giochi circensi e accattonaggio. Ed era temuto, ma anche osannato, che dove lui metteva piedi c’era sempre spasso e sperpero. E in Parador c’era già venuto. Poi cacciato e adesso, caparbiamente, stava facendo ritorno schiavo dei sogni malvagi che gli divoravano l’anima.

In Parador erano noti quelli della sua stirpe bislacca sotto il nome de “is cumprachicos”.

E fu sognando un volto di porcellana dallo sguardo di vetro, a migliaia di migia di distanza, che Alvino si svegliò si soprassalto.

"Aaaahhhhhhhhh" urlò, e svegliò Donna Aurelia.