ARGENTO! (capitolo 32)

Attaccò alle spalle con tutta la forza di cui era capace. E prese di mira il più grande dei due. Aveva bisogno del carretto per la sua fuga, il chico, e si comportava come un animale ferito e braccato.
Stringeva la testa di Astor, da dietro, con le due braccia e cercava di stroncargli il collo, con una mossa secca.
Frattanto il carretto continuava a filare sotto la pioggia per la Piana do Diablo.
Il cavallo ormai senza controllo andava come impazzito.
Ringhiava Elmer, e questo, di solito, terrorizzava le sue vittime. Alvino era imbambolato per la paura e vedeva Astor in difficoltà che cercava di liberarsi da quella furia che somigliava a un bambino. Che non era riconoscibile nel comportamento di un bambino. Ma che dopotutto, per le sue fattezze, era proprio un bambino.
Con il manico d’osso della frusta Astor colpì più volte all’altezza del volto di Elmer sino a sentirlo urlare per il dolore. Sentì del sangue colargli in testa e allentare leggermente la presa, il tanto sufficiente per farlo scivolare con violenza di lato.
E cadde battendo la fronte sul predellino, Elmer, ma si divincolò con un calcio dalla presa.
Poi gli fu sopra, ancora una volta, e spinse con forza e cattiveria i pollici nei globi oculari.
Astor cominciò ad urlare e Elmer a ringhiare sempre più.
Era un orgia disarticolata di suoni; una cosa che sembrava appartenere a un regno non terreno.

E Alvino finalmente sveglio, con gli occhi spalancati, vinse la sua paralisi e si buttò in soccorso dell’amico.
Cominciò a sussultare, Elmer, e si sarebbe detto che ridesse, ma aveva uno strano ghigno. Poi, quasi per giocare, prese la testa di Alvino e la batté sul fondo del carro
TUMP
TUMP
TUMP
Tre volte, fortissimo. Con l’intento di romperla. Astor non perse tempo e gli sferrò un pugno alla mascella. Elmer si fermò, sputò sangue e un paio di denti, sorrise e si lanciò sopra Astor. Gli morse un orecchio e lo strappò via. Sempre sorridendo, con il viso sporco di sangue.
Astor urlava ma ad Alvino non sembrò si sentire più nulla.
Nell’ultimo assalto si era slacciata la marsina di Elmer e qualcosa di scuro era caduto rimbalzando pesantemente sul fondo di legno.
Fu l’ultima cosa che vide. Distintamente. Sotto i suoi occhi increduli. Poco prima che il carro si rovesciasse.
Il taccuino nero custodito da sua nonna. Il taccuino segreto dei Picocca.
Non ebbe il tempo di porsi alcuna domanda perché la ruota sinistra del carro urtò violentemente un masso ai lati della carrettiera e i loro corpi furono proiettati nel fango, mentre il cavallo finalmente libero con quel che restava dei finimenti a penzoloni galoppava verso l’orizzonte.



Viaggiavano nella notte per le vie della città, il duca di porcellana e i suoi chicos, maledicendo quei cavalli e quel loro carro che si impantanava facilmente.
“Tempo della malora. Cavalli bastardi. Andate maledetti.”
“Sembra entrato in un fosso” urlava Gregory.
“Dannazione. Tutti giù, spingete! ”
E frustava con violenza il dorso dei due ronzini che facevano del loro meglio per trainare fuori il carro.
“che diamine sta succedendo? Si è aperta la porta dell’inferno qua sotto?”
“ No ci siamo signore.”
“Ah, finalmente!”
Ripartito il carro vedeva quella sfilza di ometti, bagnati e sporchi che cercavano di rimontare in corsa.
“Forza, che aspettate, volete rimanere a terra? Ha ha ha”
E si divertiva, il duca di porcellana, a vedere correre, lo sguardo disperato, i suoi chicos.
“se non riuscite a tornare sul carro è segno che non valete una cicca.”
Trovava che le difficoltà li indurissero e mostrassero loro la verità ultima che lui aveva imparato dalla vita: il mondo è un grande spettacolo di sopraffazione.
“Tenete bene aperti gli occhi, voi” intimava ai chicos.

Solo Greg sorrideva pensando al fatto che Elmer adesso era divenuto preda e nemico da cacciare.
Si sentiva appagato finalmente, appagato perché le sofferenze di un tempo stavano per finire.
Non ci sarebbe stata quella sensazione sgradevole che gli aveva divorato lo stomaco, notte dopo notte.
Non avrebbe più patito nelle serate di bruma, quando il duca raccontava la storia della sua vita, a constatare che era sempre ad Elmer che il duca si rivolgeva.
Gli abissi di quel dolore lo avevano segnato e portato a uno stato di perfezione nel borseggio che non avrebbe mai creduto di raggiungere. Si era cesellato. Con puntiglio e cura.
A sera si allenava allo specchio. Ossessivamente.
Fino al giorno che un click dentro il suo cranio di settenne gli disse quello che desiderava: “ora sei perfetto”. Questo fu quello che Greg udì.
E con questo, ovviamente, arrivarono le lodi e il rispetto.
Era arrivato, era “perfetto”. Però in fondo Greg sapeva, credeva di sapere, perfino meglio del suo padrone che lo aveva adottato ed educato dalla sua più tenera età, che lui aveva dovuto imparare, studiare, apprendere a costo di sacrifici, quello che per Elmer era invece del tutto naturale.

“Abbassa la testa Tobe”. Urlava il duca di porcellana. Non vedo. Dove si sarà cacciato quel bastardo? “

Ragionava a voce alta, il duca, come spesso faceva. Solo che adesso non mormorava, ma parlava a voce piena, urlando ai quattro venti le sue intenzioni.

I bambini erano vigili, con gli occhi puntati verso ogni angolo, ogni anfratto che avesse potuto celare il loro fratello ribelle. Colui che aveva rotto il patto. E Greg sapeva che quei chicos da adesso erano suoi. Feroci soldatini, sotto il il suo esclusivo comando. Niente, più niente da dividere con Elmer.
“Non c’è più Elmer, non c’è più nessun altro capo. Elmer è morto. Non lo sa ancora ma è morto. Ma si che lo sa sì, sì, lo sa benissimo.”