ARGENTO! (capitolo 38)

Intontito. Era quello il suo stato. Si teneva eretto in quella posizione ridicola e innaturale per un traumatizzato. Giusto per darsi un contegno.
Ed era scomparso dietro il canneto, a cavallo di Herr Doktor, che a dispetto di tutte le sue previsioni, aveva riacquisito il trotto. Cosa c’era da trottare? Erano scampati, ecco tutto. Dei miracolati, ancora capaci a marciare sui propri piedi e zoccoli. Da non credere, va bene. Ma che c’era di tanto bello?
A volte, come quel giorno, la semplice gioia di vivere gli pareva ingiustificata.
“Non c’è nulla da festeggiare, caro Herr Doktor” bofonchiava Vladymir Andrey Rostropovitch.
“proprio nulla, nossignore”.
Tutto gli appariva di quel colore cacchettico, tra il grigio e il marron. Si sentiva nauseato e la testa gli pulsava come il giorno prima e quello prima ancora.
Clopete clopete faceva il fedele compagno caudato e lui, dimentico del suo grande amore, Lupita, e di quella vecchia che lo guardava con astio e di quei rivoltosi che avevano minacciato il suo osso del collo, si allontanava con passo quadrupede e trottante.
Non era in grado di dare soccorso ad alcuno.
Nossignore.
E quindi che lo lasciasse in pace quella coscienza di ebreo errante, sempre lì a punzecchiarlo, non poteva. E quando mai? Lui stesso era vittima della catastrofe. Bisognava saper leggere le circostanze. Soppesarle per bene.
Ecco, era chiaro, sempre più chiaro. Il suo amore non era per questo meno autentico, forte, assoluto. Nossignore.
Erano delle insensatezze, tutte quelle manfrine.
Come spesso accadeva quando la sua vita era in pericolo, a dispetto di qualunque venatura nostalgica o sentimentale, elementi dei quali era pregna la sua esistenza, un insospettabile spirito pratico prendeva il comando di quella nave allo sbando e dettava legge con una risolutezza di cui, quando aveva ripreso il comando di sé, rimaneva ammirato.
Era dunque, all’improvviso, apparsa una scritta nel buio del suo cranio. Questa scritta recitava: “non puoi, fattene una ragione e taglia la corda”.
Non parlava come si vede neppure troppo forbito, , il suo cranio, a dispetto delle letture colte e coltissime, quando c’era da essere pragmatici.

E in effetti questo dono insperato gli aveva salvato la vita, più di una volta.
Adesso, per dire, la zona della catastrofe era infestata da federales e ficcanaso di ogni risma. Gente da cui guardarsi quando si è piena forma, figurarsi in momenti come quelli in cui si trascina a malapena.
La sua lingua era un tappeto di terra e il colorito della sua pelle, per quel che poteva vedere, piuttosto bruno. Sentiva i lineamenti tirare, man mano che il fango seccava. Il sudiciume di cui era interamente ricoperto, imbevuto sin negli indumenti intimi, lo ingombrava perfino nei movimenti.

Cercava con quello sguardo querulo, un ruscelletto qualunque. Un piccolo rio che avesse potuto fare il miracolo di rimetterlo a nuovo. Un bagno. “Ah”, sospirava, come una damigella francese il giorno delle nozze.
E se mai aveva amato l’acqua come materia e l’aveva considerata nobile (che in quei tempi quelli erano ragionamenti da contadino, non certo da picaro frequentatore di locali notturni e ipnotizzatore da feste di paese) in nessun modo si era sentito di adularla come adesso. Acqua, la cercava come un disperso nel deserto. Acqua. Era quasi un battesimo, un ritorno alla vita.
Perché lavarsi avrebbe certamente significato ritrovare tutto; il suo essere, la sua figura, la sua persona.
Aveva inoltre un’altra spina nel fianco; i suoi adorati Padri Spirituali, appartenenti alla categoria 1, che nella loro veste terrena (erano pieni di saggezza, e finemente rilegati, ma semplici libri dopotutto) ) minacciavano di essere stati danneggiati da quel lerciume liquido. La borsa da sella che li custodiva era bella solida e chiusa con due cinghie di cuoio, ma nondimeno, il fango è materia perfida e strisciante e avrebbe potuto benissimo (era così, lo sapeva, non voleva saperlo ma lo sapeva) minacciare, rovinare, distruggere le sue guide spirituali.
Soffriva.
Poi fu distratto.
All’improvviso apparvero le prime case, maledizione, si stava perdendo. Non era vicino alle case che avrebbe trovato un ruscelletto, conosceva la zona. E un pozzo lo avrebbe esposto agli sguardi dei più, sarebbe stato localizzato e quei momenti non erano propizi a uno straniero. Si diventa diffidenti nei confronti di tutti quando c’è una sciagura, figurarsi nei confronti di un possibile sciacallo o borsaiolo.

Virò decisamente facendosi guidare dall’ istinto. E discese per una piccola scarpata sassosa. A ogni modo doveva sdraiarsi. Trovare riposo, sentiva le ossa che gli dolevano. Quanto tempo era rimasto senza riposare? Gli ultimi avvenimenti lo avevano coinvolto, turbato, erano riusciti nell’impresa di fare a pezzi la sua fiera, e apparentemente indistruttibile, fiducia in sé stesso.
Cominciò il malumore e nei suoi occhi apparve la nebbia di un senso lamentoso che lui stesso detestava di sé stesso.
Poi, graziato dal suo ironico Dio, finalmente qualcosa di inaspettato apparve.
Era un vecchio ponte i pietra. Quanti anni aveva quel ponte? Trecentomila? Era consunto e a dispetto di ogni evidenza, efficace nella sua funzione. Perché Vlad lo vide con i suoi occhi azzurri e sorridenti. Quella era acqua.
Sotto il ponte scorreva il piccolo ruscello gorgogliante.

Ci arrivo in pochi minuti e scese da cavallo senza neppure accorgersene, poi una volta atterrato i suoi talloni inviarono una fitta di dolore acuto che rimbombò nel cervello.
BUM fece.
Ma era tale la gioia adesso di trovarsi in quel posto che finalmente si sentì di fischiare una nenia della sua infanzia, era d’accordo con Herr Doktor dopotutto, c’era da festeggiare.

Fischiettando si spogliò, lentamente, come se danzasse da solo, staccando quei panni collosi e viscidi e disponendoli con cura sui rami di un’acacia. Avrebbe pensato dopo a loro, adesso voleva lavarsi e cullarsi e ritrovarsi semplicemente.
Incurante della temperatura si immerse. E quella sferzata di gelo improvviso gli fece emettere un piccolo gemito ma poi si abbandonò a quella gioia fresca e pulita. Si immerse sino alla testa e si staccò il fango dai capelli. Rimase a godere di quell’acqua tonificante per minuti che parvero ore, giornate intere. Poi coi primi brividi si decise a uscire, e si accostò a Herr Doktor che bevevo. Slacciò la sua sella, i finimenti e lo liberò.
“scusi Herr Doktor, sono un egoista, lo so bene. Un irrimediabile egoista”.
Portò il cavallo in acqua e cominciò a strigliarlo e lavarlo e carezzarlo. Adesso addirittura canticchiava.

Poi aprì la borsa di destra ed estrasse il rasoio, e il sapone francese. Erano un po’ infangati ma, tutto sommato, integri.

Questo gli diede speranza per i suoi libri, che non osava ancora verificare. Sapeva che era difficile deprimersi, ma se cadeva in quel pantano di spleen e malinconia poi gli durava per giorni e giorni e adesso non poteva permetterselo. “Vladymir Andrei Rostropovitch tu sei un fuggiasco adesso. Chiaro? Un picaro viaggia, un fuggiasco fugge.” Disse a se stesso mentre nudo e ben rasato si pettinava come un damerino.
Poi le acacie frusciarono e lui, con la coda dell’occhio intravide qualcosa. Si voltò e si accorse che due occhietti color miele lo fissavano, da dietro a quegli alberi. Ebbe un sussulto (che non aveva neppure provato le colt per sapere se il fango le aveva otturate o meno) ma poi, subito per fortuna, si accorse che quello non era un vero pericolo, si trattava di un bambino.
Scarmigliato, pesto e sudicio ma null’altro che un bambino.

“Goodmorning seniore, me fame. Avere food? Nourriture?”
Si fece avanti quello, avà avuto neppure dieci anni.
Ed era tale il sollievo che si sentì, per la prima volta, battere in petto lo spirito paterno. Dunque esisteva. Quello spirito, pulsava nelle vene di Vladymir? Se lo era domandato da tanto tempo, da quando meditava di accasarsi e di mettere a parte spettacoli da saltimbanco per fare il ricco possidente mantenuto, studioso dei veri valori della vita (Pensava ai suoi vati: Cervantes e Omero, e chi altri?).
Il brontolio nello stomaco rispose per lui, e si limitò a soggiungere.
“me pure fame. No cibo, no food, my boy”.

E si fece avanti sorridente quel bambino dall’aria indifesa sedendosi ad ammirare quella sella che seppure infangata rimaneva oggetto di fine fattura, confezionato a Papassinas con cuoi di prima categoria.

“Come ti chiami ragazzo?” chiese al suo figlio adottivo dandogli una carezza.
“Elmer seniore”.
“Dovremmo darci una lavata Elmer, che ne dici?”
“No capisce Elmer.”
“Sì, sì Elmer capisce. Solo Elmer molto furbo.”